FUERA DE TIEMPO

                     

             pienso en tus días, 

      y aún  son las once en punto.

                      cerrada la esperanza,

      y el miedo abierto,

      deseo volver a ese lugar,

                             y nunca, 

                                nunca será mañana.

                    tras el espejo, 

     otras vidas gritan, sal!

                             y solo, 

                                solo con morir, no basta.

    tortura de llorar su propia muerte.

       no quedan respuestas ya.

            los demonios, 

al                                  fin

          se han dado 

                por 

            vencidos.

FAR FROM HEAVEN

llueve,

llueve todavía.

inevitable que suceda.

observo,

mi sueño bajo tus pestañas,

la bruma enemiga,

la congregación de nubes.

ahora silencio,

luego niebla,

y nadie,

nadie mira el camino.

así las cosas…

queda quizá el recurso de estar  solo,

de vaciar el alma de ternura,

y una única verdad revelada.  l a   f o t o g r a f í a.

EN LÍNEA

ATMÓSFERA

una de esa tardes rojas.

la clase de noche, 

que solo existe en los sueños.

fotogramas  de un pasado no presente.

humo.

"se escribe porque con existir no basta" - él dijo

sabato

10 settembre 2016

CONTRAPUNTO

   nada 

                es lo mismo

y  siempre            

                  tal vez

   mucho                     tiempo

y cuál es

               la verdadera 

                                     existencia 

del  pasado?

un   presente 

                     ya pasado, 

                                         no más

       duerme la tarde en tus ojeras

y constelaciones  mudas 

                           anuncian

que  antes de ser un                                       

                                    principio

era un absoluto   

                                     final

   

son versos

               prendidos

con pinzas          de lo habitual.

CARA B

ahora,

que ya todo es pasado,

volveremos los ojos al cielo, 

buscando,  el rostro brillante de perseidas, 

en este impreciso, turbio tiempo, 

en este  momento, 

que nos pesa en el alma,

y nos inmoviliza.

ahora, 

que el inefable perfume 

de esas horas felices, 

se instala como un lejano recuerdo,

dejemos que la música, 

nos  devuelva,

la canción, 

que ya nadie recuerda.

MELODÍA INACABADA

¿quién ordena el viento?

un día como hoy,

nada es posible.

la destrucción o el amor.

 Aleixandre.

hoy es un mar hondo.

miserables restos,

de un naufragio.